Labor Inquieto

Estarei aí, à beira do arquipélago da despedida:
deter-me-ei por uma última vez sobre
os poemas que nunca escreverei
e, em corpo alheio transmutado
(vá-se lá imaginar como…),
serei somente gasto coração adormecido.

E eram perfeitos os nossos rostos:
a morte, a ser verdade, não se acendera ainda.